LA FIN DES PRIVILÈGES DE MONSIEUR LE COMTE 📆 11 août 1789

Dans son hôtel particulier, Monsieur le Comte fait les cent pas lentement autour d’une grande table de chêne sombre. Ses bottes usées craquent sur le parquet ciré. Ses mains, jointes derrière le dos, trahissent une nervosité qu’il cache d’habitude sous un port altier. La porte s’ouvre doucement. Un domestique s’avance avec quelques hésitations : « Monsieur le Comte… c’est officiel. L’Assemblée vient d’entériner les décrets. Les privilèges… ne sont plus. ».

Paris, 11 août 1789, entre crépuscule et renouveau

Les toits de Paris s’assombrissent devant le ciel rougeoyant de fin de journée. Dehors, les sabots claquent sur les pavés humides, les voix des vendeurs s’éteignent peu à peu, au loin résonne l’écho sourd d’une foule agitée.

Dans son hôtel particulier, Monsieur le Comte fait les cent pas lentement autour d’une grande table de chêne sombre. Ses bottes usées craquent sur le parquet ciré. Ses mains, jointes derrière le dos, trahissent une nervosité qu’il cache d’habitude sous un port altier.

La porte s’ouvre doucement. Un domestique s’avance avec quelques hésitations.

— Monsieur le Comte… c’est officiel. L’Assemblée vient d’entériner les décrets. Les privilèges… ne sont plus.

Un long silence s’abat. Le Comte se redresse, fixe l’homme, puis détourne le regard vers la fenêtre donnant sur la rue. La lumière vacille sur son visage, creusant ses traits un peu plus encore.

Souvenirs d’un ordre ancien

Alors qu’il reste immobile, les images de son passé affluent. Il revoit les cérémonies à la cour, les bals somptueux, la révérence de ses paysans au passage de sa voiture, les habits brodés, les armoiries fièrement gravées sur la pierre. Un monde réglé, hiérarchisé, où chacun connaissait sa place : ceux qui priaient, ceux qui combattaient, ceux qui travaillaient.

— Désormais plus rien ne sera comme avant… heureusement, père et mère ne verront pas ça.

Depuis des semaines, l’ordre ancien chancelle. Les nouvelles des campagnes sont sinistres : châteaux incendiés, archives seigneuriales brûlées dans la nuit, paysans armés s’avançant dans les bourgs. La Grande Peur gronde comme un orage lointain.

La nuit du 4 août qui balaye tout

Monsieur le Comte se revoit dans la salle de l’Assemblée lors de cette nuit “inoubliable”. L’air est saturé de chaleur et de tension. Les chandeliers éclairent des visages trahissant une émotion profonde. Le vicomte de Noailles se lève, puis le duc d’Aiguillon :

— Nous devons renoncer à nos privilèges, pour apaiser la nation ! clament-t-ils.

Un murmure parcourt l’Assemblée. Le Comte sent la sueur perler sur ses tempes. Des applaudissements fusent. La noblesse abandonne d’un geste de la main ce qui faisait la gloire de ses ancêtres. Tout cela dans un mélange d’euphorie et de panique. La décision devait être prise avant le lever du jour. Elle ne pouvait plus attendre, sous peine de conséquences incalculables.

Les jours d’attente, entre colère et calcul

Depuis le 4, les débats peaufinent le texte. Ce soir, 11 août, tout est scellé : les corvées, les servitudes personnelles et la dîme sont effacées sans compensation. Les droits sur les terres, eux, pourront être rachetés… encore une courte planche de salut pour ceux qui possèdent.

Monsieur le Comte ne peut ignorer les bruits de bottes dans l’escalier. Son cousin le marquis surgit, haletant :

— C’est fini, mon cher. Les corvées partent en fumée ! Mais… les redevances sur les terres, elles, se rachèteront.

— Se rachèteront ? Et qui paiera encore, si la populace fait comme bon lui semble ? réplique le Comte avec amertume.

Il jette un regard à travers la vitre : au loin, des rires fusent autour d’un marchand de vin, des artisans trinquent pour “l’égalité des Français”. Un écho ironique lui serre la gorge.

Louis XVI, une barrière chancelante

Les salons bruissent de rumeurs. Il se dit que le roi hésite.

— Jamais il ne signera ces lois qui menacent la propriété… l’ordre doit être rétabli…

Le Comte imagine Louis, penché sur le décret, la mine grave, la plume suspendue. Des mots prononcés à voix basse :

— Si je signe… plus rien ne sera comme avant.

Mais la rue impose son tempo. Le peuple ne veut plus attendre. Début octobre, le roi cède enfin, sous la pression des regards brûlants, des cris qui montent vers Versailles, d’un peuple avide de changement.

Noblesse et église entre bravade et résignation

L’abbé, rouge d’indignation, n’a pas assez de mots pour condamner les fauteurs de troubles. Dans le salon, parmi les amis de Monsieur le Comte, les réactions varient. Certains, bravaches, s’enorgueillissent :

— Qu’ils se réjouissent, de toute manière, comme nos pères et les pères de nos pères nous resteront à la tête du royaume ! Cela ne peut être autrement !

D’autres, plus lucides, murmurent près de la cheminée :

— Mieux vaut lâcher un pan de notre robe que de nous la faire arracher tout entière. Il me semble que la messe est dite.

Monsieur le Comte écoute sans répondre. Il contemple son blason accroché au mur : deux lions et une épée. La peinture craquelée semble indiquer que les symboles d’antan eux aussi se fragilisent avec le temps.

Un pas dans le nouveau monde

Plus tard dans la nuit, Monsieur le Comte sort prendre l’air. Les rues bruissent encore de multiples voix. Un vieil artisan croise son regard et, cette fois, ne s’incline pas. Sur le pont, au-dessus de la Seine miroitante, un groupe chante :

— Vive la Nation ! Plus de seigneurs, plus de chaînes !

Le Comte s’arrête, inspirant l’odeur de fumée et de pain chaud venu des boulangeries encore ouvertes. Le Paris de demain se dessine déjà dans ces cris et ces chants.

En rentrant, il se regarde dans le grand miroir du vestibule. Son visage reste le même bien que le monde ait changé. D’une voix basse, presque un souffle, il prononce :

— Fais bonne figure mon ami, tu perds tes privilèges mais ta tête reste sur tes épaules… ça, ils ne peuvent pas nous le prendre.

Quelque part un grincement… comme un rire de défi.

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